Звук сгорающей сигаретной бумаги и табака во время затяжки.
Дым.

Растерла костяшкой руки точку, которую называют третий глаз.
Хотела по привычке написать Третий Рим. Опомнилась. Стерла.
Третьего Рима больше нет.
Кажется в этот раз он утоп в середине третьего шота Егермейстера.

Пустая комната.
В предрассветный час она такая же сизая как дым этой чертовой сигареты.
Опьянение уже выветрилось. Кажется еще тогда, когда ехала одна в такси.
Во всяком случае в квартиру вошла уже окончательно трезвой и как всегда бесконечно грустной.

Скинула каблуки, стянула чулки, платье.
Пока смывала черные стрелки подняла на себя глаза.
То ли панда, то ли просто заблудшая душа. Смотреть во всяком случае противно.
И что они все в этом находят?

Натянула серый вязанный свитер и носки.
Ноги как всегда будут мерзнуть, но да и к черту.
Легла на постель, нашарила рукой в полутьме пачку на тумбочке, внутри как всегда зажигалка.
Зажгла.
Затянулась.
Звук.

Ну что же для беседы с совестью самое время.
Рассказывай деточка, как мы с тобой до всего этого докатились?
Как умудрились потеряться в этом бесконечно сером городе N?
Что же ты, неужто снова разочарование?
Обломки твоей внутренней вселенной тлеют в районе желудка?
Это потому что ты питаешься воздухом, много куришь и много пьешь.

Сейчас заведут разговор о том, что они предупреждали/предвидели.
Эй Бараш, брат по разуму, ну в кого я такая неправильная то уродилась?
Почему всегда все как то коряво выходит?
Молчишь?
Ну и правильно, молчанье-золото.

Говорят, что кто то уходит, что кто то всегда уходит.
Такое ощущение что эту фразу придумали только для меня.

Голова снова ноет, да что ж такое то?
Сушнячок начинается.
Стандартное серое утро.

А самое страшное, что серость-то она не вокруг. Она внутри.
Она в отсутствие планов на будущее, в отсутствие внутреннего стержня и силы воли, в отсутствие сильных желаний, в отсутствие смысла просыпаться.
От осознания сего рука тянется за следующей сигаретой.
Ха! Последняя, эпично.
Чиркающий звук крикета, искры, мой маленький фейрверк.
Затяжка.

Говорят что по утрам начинают петь птицы.
В моем городе они кажется все передохли.
Слышу как спускается сосед.
Сейчас хлопнет дверью подъезда, заведет мотор, начнет прогревать своего 4х колесного друга, захлопнет дверь, уедет по делам.
Это означает что у нормальных, среднестатистических людей начался новый день.

А у меня пустая пачка сигарет, зажигалка, серый свитер, молчащий телефон и головная боль. Прямо подарочный набор, только вот не знаю кому сплавить.

Я где-то читала, что бы подняться наверх нужно упасть на самое дно.
Я пока только падаю да падаю.
Серый город, встречай свое серое утро.
Тушу сигарету, босиком на кухню, выпотрошу пепельницу, выброшу пустую пачку, выпью стакан воды и пойду в кровать к Морфею. В единственное место, где я бываю счастлива.

Совесть, хватит на сегодня.