Если бы у меня была хоть капля таланта, я бы сейчас набросала рассказ о том, как я сижу за ноутбуком поздно ночью и глотаю таблетку за таблеткой. А мне стучат в стену и громко просят выключить свет, потому что я мешаю спать. А я отвечаю, что уже ложусь.

Допиваю упаковку снотворного, выключаю свет и ложусь на кровать.

Несколько неловко - принимать человека за того, кем он никогда не был, а его отношение к себе - за то, чем оно никогда не было.

О, спасибо литературной психотерапии - если будет совсем невмоготу, я почти наверняка это напишу - и не сделаю. Вот они, мои тормоза.

Боги-боги, почему меня никто не найдет, не полюбит; почему меня никто не любит. Я так дивно провинциальна и мелочна в этом вопросе - Умные Женщины, Женщины Ст о ящие, те, к чьим ногам припадают, никогда не задаются такими вопросами - они задаются лишь лексическими тонкостями в повестях Толкиена и традициями Северного Прованса 1510-х годов.

Я не такая. Я не достойна ничего. Я ничего не умею. Я даже не красивая.