Эта сонма огней. Блики, что отражаются в твоих глазах и, словно маленькие мотыльки, поселяются в блеске гладких волос. Яркий аромат этого вечера пленяет больше, чем вино, и вся улица вдруг превращается в калейдоскоп. Она плывет под твоими ногами, смеётся раскатистым гулом машин, подмигивает желто-красными глазами. Ты радуешься, сдуваешь со лба прядь волос, протягиваешь руки и пытаешься обнять всё вокруг: дома, улицы, прохожих, и даже этих угрюмых желтолицых таксистов, у которых мешок с пылью вместо внутренностей. Так явственно ощущать молодость и дышать ею.