Златовласка играет в классики

выиграет - принц разрешит покрасить волосы в синий

Мы росли. Каждую ночь становились выше на целый метр. Метр снов. Сны липли к нашим юным совсем телам паутиной, путались в пушистых ресницах.

Мы росли. Мы учились стрелять из лука, стрелять глазами, держать спину прямо, не плакать после каждой вселенской несправедливости.

Мы росли. Узнавали о том, что королевств остается все меньше, а злых дураков – все больше. И еще что этот шар – как там его? – озоновый! – становится дырявым, точно память бабушки Лорэт.

Мы росли. Обнаруживали, что если врем - небосвод не спешит обрушиваться на землю, а наши имена не заносятся автоматически в список «Самые опасные преступники мира»

Мы росли. Складывали из пазлов-облаков разные там картины. И непременно находили в них какие-то знаки, типа «Мы увидимся завтра у супермаркета», «Я напишу математику на отлично» или «Следует немедленно вступить в организацию защиты прав енотов»

Мы росли. Выгоревшие на солнце волосы пахли всеми морскими ветрами. К слову, эти зефиры, норд-осты, бореи помещались в рюкзак – и носить их теперь с собой до самого конца вселенной (ну или до потери любимого рюкзака, что, впрочем, одно и то же).

Мы росли. И сейчас совсем уже взрослые. Нам послезавтра стукнет одиннадцать. Хоть бы мама не забыла, что торт должен быть с вишневым кремом, а не с малиновым.