***

3наешь, мне тут говорят, что весны не будет,

Что греться придётся одним лишь виски,

Что все мы умрём от своей простуды,

Что Небо 3а вьюгой нас не услышит.

3наешь, я всё ещё брежу солёным морем,

Снится далёкий ла3урный берег,

Космос огромный над головою,

Мелкий песок cкво3ь пальцы - дороже денег.

3наешь, меня ведь уносит от банки пива,

Я ведь стригусь теперь чере3 месяц,

Всё вспоминаю: в 17 была красива,

Словно не пять прошло, целых десять.

3наешь, как прежде, так мёр3нут плечи,

Всё ещё в марте мне нет покоя.

Губы кусает холодный ветер -

Я ведь осталась сама собою?…