Твои мечты пахнут винной блевотиной.
Ты просыпаешься каждое утро, просто потому что так правильно, хотя что такое правильно ты не знаешь. Твои цели заключены в рамки "проснуться-выжить-повторить-сдохнуть", и, чего уж там, ты предпочел бы последний пункт всем остальным.
Ты уже даже не человек, ты жалкое подобие, не достойное сравнения с обезьяной, живущий от одной вписки до другой, чтобы проснуться очередным утром в луже собственной блевотины и проверять, не выбрили ли тебе свастику на затылке и не отрезали ли твой член, потому что даже здесь ты пьянеешь и сваливаешься без сил первым, а твои друзья, ха, "друзья" не применут надругаться над твоим телом, усыпленным алкогольным новокаином.
Ты стал тем, кого всегда боялся - человеком с больными глазами, глазами изнасилованного.
Твоя жизнь приезжает к тебе каждой лунной ночью и имеет тебя во все дыры, забывая всякие правила приличия. Черт, да ты даже не знаком с ней, она всегда держалась в стороне, давая тебе довольствоваться привычным образом.
Ведьма-любовь, сука-судьба и шлюха-жизнь, но не ты ли заставляешь ее наряжаться в эти шмотки самой дешевой бляди с Ленинградки? Не ты ли убил в себе все человеческое?
Вини меня, вини ее, вини кого и что угодно, но это все твое дерьмо.
Вся твоя жизнь пропахла винной блевотиной.