Огонь. Такой горячий, обжигающий, страстный, быстрый. Если вы так думаете, то вы мало что знаете о его сущности. Можно сказать, судите по обложке так не узнав его. Он испепеляющий, жестокий, беспощадный. Нет, не угадываете. Да и толку гадать, если вы не умеете читать между строк. Судя по вашим размышлениям, вы ничего не понимаете в этом мире. Может вам не дано. А может, вы не хотите ни в чем искать смысла и все спустить на "кару небесную". Кто я такая? Ответ не изменит ваших односторонних взглядов. Как я смею вас судить? Я не сужу, вы сами выставили своё отсутствие фантазии на показ. В этом никто не виноват. Да откуда я знаю про огонь? Это вас не должно интересовать. Я же не спрашиваю, почему вы задаете такие тупые вопросы. Давайте тогда проверим ваши знания об огне. Вот скажите, почему так холодно засыпать в объятиях огня? Почему холодные языки пламени так похожи на прикосновения рук? Почему костер обжигает лишь душу, обдавая тело ледяным ветром? Почему от него так хочется спать? Почему?… Молчите. Ответа нет. Не удивительно. Рассказать? Про что? Про огонь? А поконкретнее можно? М-м-м все что я знаю… Не пропускайте ни слова…
Ты закрываешь глаза. Сон, просто сон… Вдыхаешь ядовитый дым, забыв о том, что где-то рядом струится мягкими волнами хрустально чистый воздух. Тебе мало одного дыхания, затухающего в огне, как одинокая флейта. Нужно еще одно дыхание для фантастического дуэта, для того, чтобы жить… всего одно… спокойное до сумасшествия, оглушительно тихое, ослепительно темное… уникальное… до банальности… Всего одно… но его нет. Ты не сможешь жить без этого дыхания… это невозможно… да и незачем… Твой одинокий вздох не согреет пустоту холодного огня.
Гореть не больно, не страшно… Ты очищаешь свою душу, но это мучительно больно. Душа стонет, плачет. Это хорошо. Значит, она ещё жива. Если бы верить, что звук ее не исчезнет в безликом море оркестра… если бы знать, что это ледяное пламя не напрасно мучает тебя… Если бы…
Ты еще существуешь… еще живешь… Но уже растворяешься в огне, перетекаешь в призрачные языки пламени, сливаешься с костром. Ты ждешь тот миг, то дыхание… Теплый воздух уносит пепелинки и пепельный снег. Только так долетают до рая. Сгорая до легчайшего пепла. Сколько можно гореть? Солнце под ногами рассыпается в пепел, красноватые угольки дождя, истаивая, стекают по плечам… Ты еще живешь, еще существуешь, еще помнишь, зачем горишь… Ты ведь не феникс, ты не сумеешь возродиться из пепла, не сможешь восстать из праха… Может, стоит сделать шаг назад? Еще не поздно… еще не все догорело, не все утонуло в океане жара… А вдруг там, за стеной пламени, и нет ничего? Нет ни твоей луны, ни тепла в пустоте, ни солнца под ногами… Ничего… Еще не поздно отступить, подумай! Колеблешься, сомневаешься… мучительно долго взвешиваешь решения… убираешь душу в потайные уголки, трусливо прикрываешься маской разума… Холодные волны огня укрывают тебя с головой… Решаешься, уже почти делаешь шаг назад… но нет… опаздываешь… выбор уже сделан за тебя равнодушными лепестками пламени… Не успеваешь отступить… и рассыпаешься пеплом. Как банально, как нелепо и глупо! Просто умираешь… просто перестаешь быть… и нет того дыхания, за которым стоило идти сквозь огонь… За что? Почему? За что? За то, что не умеешь верить… за то, что боишься, за то, что не решаешься, за то, что сомневаешься… Прах скоро разлетится по ветру… и не останется ничего, ни звука, ни взгляда, ни воспоминания… Потому что любовь без веры разбивается и умирает в беспощадном к чувствам холодном огне… огне фальшивого разума…