мне сейчас не страшны никакие войны.
любая пуля в сердце станет подарком
я исчерпал себя, до дна, полностью.
может быть, поневоле, но увы, без остатка.
это не суицид, не желание просто сдохнуть.
и о помощи я никого не прошу, не стоит.
мои раны должны немного подсохнуть,
а пока - каждая из них слегка кровоточит.
меня не окружает то, что мне в грезах снилось.
это все вокруг так далеко от идеальности.
я просил бы забрать меня отсюда, такая вот милость,
забрать подальше, подальше от этой реальности.
мне здесь кажется всё искаженным до боли,
сделанным кем-то как будто карикатурно.
я отказываюсь от всех побуждений своей воли
и стараюсь вести себя тихо, спокойно, культурно.
я просил бы забрать меня отсюда, такая вот милость.
да забрать только некому будет, да и я не хочу.
ну и ничего, не надо, понимаешь, так сложилось.
поезда ушли за горизонт и больше не вернулись.
я опять же, всего лишь птица, и я уже не летаю.
или дерево осиновое, сломанное изнутри ствола.
я больше ничего стоящего собой не представляю.
и вряд ли представлю, внутри меня одна пустота.
ты прости меня за твои попытки сделать меня лучше,
я остался таким же, я неизменно с чем-то НЕ борюсь.
у меня не хватает сил на такую борьбу за будущее,
я и прошлое свое уже так давно победить не могу.
если честно, во мне нет уже никаких надежд на тепло.
я пытался и я разбивался в лепешку, так было.
мне потом уже, позже, все же стало-таки все равно.
но за новыми ранами/шрамами/болями сердце ныло.
я оставил попытки достать туда, куда мне не дотянуться.
и ничего, я смирился, нормально справляюсь и, видишь, живу.
без понятия, сколько еще эти ржавые рельсы будут тянуться,
но смотри, я живой, я почти, я… прости, я увы ничего не могу.

6/02/2012

странно захлебываться старыми прошлогодними строчками, но все повторяется. когда писал, не знал, что строки эти будут предначертанием на будущее.