Обида бьется между легких, прерывая дыхание.

Поддаешься своим порывам, доходя до безумства.

От каждого взгляда и взоха теряешь сознание.

Понимаешь, что правит тобой не разум, а чувства.

Размазываешь пальцами краску на белом холсте,

Вырисовывая отчаяние подступившее к горлу.

Они видят пятна на жалком клочке,

А ты придаешь эмоциям форму.