Коль на ты с февралём, так проси до сердца, по дорогам ходи, что снегами взяты, у тебя глаза - хочется раздеться до души поношенной и измятой. Сесть на старый диван, закурить, чтоб дымом запаяло воздух, чтоб встало в горле нерождённым словом родное имя - повторять как мантру:
" ты не со мною".
За окном в агонии бьётся город, все дороги не в Рим - к твоему подъезду. Знаешь, проза бывает уже не новой, а стихи всегда словно сотня лезвий. Я люблю твой запах. И я скучаю. Каждый вечер вспорот и память душит. У тебя глаза - спелое отчаянье.
Проходи обутый.
Можно прямо в душу.