Форс-мажоры придуманы не для нас,

Все случится по графику, точно в срок.

Будут крики навылет и соль из глаз,

Будет пальцы наматывать на курок,

Буду сопли наматывать на кулак,

Будем нервы натягивать вместе струн.

Будет голос – до хрипа, до немоты,

Будут палки в колёса, под хвост шлея,

Будет кто-то чувствительнее, чем ты, будет кто-то решительнее, чем я,

Будут снова костяшки лететь к стене,

Будет выжженный город – горящий рим,

Будет что-то пульсировать там, в огне

(чем докажешь, что это не мы горим?) …

Будет время, закрученное в спираль,

Разворачивать щупальца, бить кнутом,

Будет всё з- и зима, и пустой февраль

Не по-женски из горла, но все – потом.

А сейчас ты сидишь у меня внутри

И за ниточки дергаешь, как дурак, -

И сиди, и ни слова не говори,

Потому что пока еще не пора