Картинка… Какая в сущности смешная и нелепая картинка. Я сижу, склонив голову над тобой. Ты спишь. Мне приятно чувствовать, как ты дышишь, следить за подергиванием ресниц. Чувствовать запах твоих волос и думать… Мне нравиться смотреть на родинки у тебя на щеке, причудливо выстроившиеся в фигуру, похожую не то на Большую Медведицу, не то на очертание ветра. Сдерживаюсь, чтобы не прикоснуться, и не разбудить. Я примерно знаю, что тебе снится. Твои сны определенно черно-белые. Я знаю. Мне лестно, что только что, в полудреме ты произнес мое имя. Где-то внутри души рождается смерч противоречий - создание, с которым я борюсь ежедневно. Уже как по графику. И эта грозовая пучина кричит, кричит что-то невразумительное, но что-то, что я обязательно должна расслышать, когда-нибудь… Я не могу отвести взгляд от твоих рук, держащих мою ладонь. Так я делюсь с тобой теплом. Мне приятно быть рядом… Мне нравится? ? Смерч побеждает. Я плачу… Со слезами вытекает боль, медленно, по капле, как яд. Мне приятно чувствовать, как ты дышишь, следить за подергиванием ресниц. Вот только я представляю перед тобой не тебя… а его. Того, на кого ты похож лишь родинками на щеке, причудливо выстроенными в Большую Медведицу, играющую с очертаниями ветра… и именем. Яд капает, смерч рушит, время заставляет терпеть, имя не оставляет меня, но я остаюсь с тобой, с тем, кто передо мной, а не во мне… Какая, в сущности, смешная нелепая картинка… Картинка, на которой нарисован смерч, в котором бесконечно вращается моя беспомощность в погоне за стремлением быть… Смерч кричит «Не ври себе»… а я говорю, «не могу».