Я изменилась. От той девочки, что жила в этом теле до меня не осталось почти ничего. Я даже уже не могу говорить "я изменилась", потому, что не чуствую, что это действительно была я. От неё осталась только бешенная любовь к литературе, сочетанию "несочитаемого" и дерзкость. Нет, я, сообственно, занимаюсь тем же, чем и занималась она: читаю, смотрю сериалы, пишу в дневник/блог, занимаюсь рукоделием. Но я - у же не она.
Я чуствовала, как она уходила. Я сожелела, пыталась оттянуть неизбежное, не отпускала, но сейчас я чуствую, что она уже собрала вещи и стоит на пороге. Она оставит мне лишь свои лучшие привычки и материальные вещи. Я не хотела её отпускать, я думала, что она - лучше меня. Но это не так. Мы разные.
Очень странно думать, что я - не я. Спать в своей кровати и думать, что она не для меня. Что я здесь гость. Удивляться доброте родителей, как будто я - приёмный ребёнок.
