я перечитаю выписки из старых газет
или книгу, в которой все так же врут.
ты, возможно, приедешь ко мне к весне,
зная, что я тебя очень жду. или не жду?
то не важно. проходили мы этот счет.
мы увидимся, позабыв в миг про все свое.
мы обнимемся, как в черно-белых снах.
ты выдумал их. или выдумал нас?
может быть, это я придумала все?
или вместе мы придумали этот мир?
говорил, не бывает.. но ты же смог!
смог построить любовь! и тут же сник.
не печалься, прошу. а помнишь стих,
где писала, что больше я не люблю?
ведь ты просто сломал этот чертов мир!
и развел там огонь, чтоб согреться вновь.
тот огонь был только для нас двоих,
он был новым символом божества.
даже дождь не смог его перебить,
позволяя вернуться иль сдать назад.
кто из нас уходил, а кто там был?
ты ушел, а я верно тебя ждала.
переплакавшись вдоволь, решила тушить,
проклиная последние Ваши слова.
ты вернулся. а дом ведь совсем пустой.
ни души, ни огня, ни других следов.
«извини. я могу сейчас объяснить,
где я был. и почему это не с тобой.»
и мы принялись заново все чинить.
или наоборот, заметать в пакет?
я не знаю, что будет там, впереди.
знаю: время покажет, судьба на лжет.
3 декабря 2012