Выходные.

Не люблю субботы. То ли за то, что время тянется с огромной скоростью, то ли за ночной фейерверк мыслей, постоянно смешивающихся в одну разноцветную тусклую палитру. Вчера я подумал об этом, впервые за полтора года я подумал об этом. Мысль-предательница. Кто бы мог знать. Как оказалось, в дальнейшем эта мысль растворилась, словно я, всем своим грузным, длинным телом, просочился сквозь малыша-Каспера. Но факт остается фактом. Мысль имела место быть, а это совсем не к добру.

Весь день в горле жжет, видимо, слова закипают. По глупости и незнанию своему – пью воду, будто это поможет, утопит слова, что так и лезут, корчась в тесноте.

Говорить о том, что творится в голове – не приходится. Все в ссадинах и синяках, избитые мысли, так и кричат; и гул такой, что не разобрать ни единого словца.

Словно ангел и бес на плечах. Один твердит: «да, через день/неделю/месяц/год все будет хорошо», другой же полон безысходности, отчаянья; экзистенциальности полон. И мне не понять, кто из них и что говорит. Как бы там ни было… Внутри хоть и срач, а спать хочется всегда. Спокойной ночи.