Будь я поэтом, я бы написала что-то дико пронзящее, такое тяжолое и жалостливое, строки были бы пропитаны противоречиями - болью и надеждой, верой и криками, которые ничего не могут изменить. Но я не умею писать, зато умею рисвоать. Я бы пролила красную тушь на бумагу, потом втирала бы её туда силой - а потом скомкала лист бумаги и выбросила. Вот так я вижу пустоту, так я могу нарисовать её, через боль. Я выбрасываю эту боль - а значит появляется надежда. Но я то все равно уже знаю, как бы я изобразила болезненную рану. Вот вам и написанное противоречие.