Я уже ненавижу стихи, но почему-то сама их пишу. Так, наверное, на меня действует погода. Читая чьи-то стихи и в голове прокручивая их снова и снова, у меня рождаются свои, но я не беру никакой основы. Обычно они даже несвязны. Иногда странные, иногда совсем непонятные. Я редко кому показываю стихи, сюда я выкладываю лишь немногие. Они у меня раскиданы по ноутбуку, по портативному жесткому диску, кажется, везде. Везде, но только не на бумаге. С тех пор, как мой дневник прочитали, я больше не доверяю продукции целлюлозно-бумажного комбината.