меня отчего-то часто благодарят за меня. мол, сладкая ты девочка, необходимая часто..
но почему же вы тогда, шагаете мимо моих порогов день за днём, кутая свои усталые плечи в чужие волосы, запахи, прочтённые книги.
что сподвигает вас на такую приторную лесть или такую невероятно-тяжёлую правду, что и в том, и другом случае не имеет никакого смысла..
мне 18, а будто все 73, я ссохлась, зачерствела и осталась. на берегах тех рек. где утешений не найти ни мне, ни вам подавно..
ты поперхнёшься вишнёвой косточной или словишь соринку в глаз - я обязательно спасу тебя от мелкой неприятности, забрав в резную шкатулку все предметы, выдернутые из тебя.. а ты и не вспомнишь, как скупые горько-солёные капельки пота ронял в мои предплечья от усердности своих повествований..
я каждое слово, каждый жест собрала в альбом6 фотографиями ли, рифмами, или капельками слёз.. я всё храню на случай, если всё-таки ты когда-нибудь решишь вернуться, чтобы Судьба крестом красным перечеркнула эту грёбаную подпись о том, как "не срослось"
