По идее, я должна писать длинный депрессивный опус на тему ненависти своей к словам типа «потерпи» и «завтра будет лучше». Но в итоге решила рассказать о другом мире. То есть не о совсем другом; не о том, в котором мы будем, когда умрем. Я буду писать о моем мире. Он существует в моей голове. Он живет параллельно с миром обычным. О, Господи, я совершенно сумасшедшая! Хотя, разве для вас это новость? В общем, закройте скорее эту страницу, если хотите сохранить немного здравого смысла. Если не хотите – дело ваше. Я предупредила.
Итак, этот мир существует в моей голове и я ухожу туда, когда мне плохо. Мне там хорошо. Там есть небольшая комната с низким диванчиком, колючим пледом и окном. И еще маленький столик. Я могу писать стихи. И читать книги. Еще там есть апельсиновый сок, кофе, взбитые сливки, чай, конфеты и не вписывающиеся в общий интерьер котлеты и бутерброды с маслом. Бутерброды с маслом на самом деле не так вредны для фигуры. Нервы для нее вредны больше. Я могу сесть на диванчик, укутаться в плед и долго-долго ерзать ногами, пока не выберу, наконец, то положение, в котором колючий плед не доберется до голых участков тела. Но плед непременно колючий.
А еще там есть море.
Ой! Я не пишу о любви… Я вот уже три абзаца не пишу о любви!
Собственно, я о море. Да, там есть море. Каким образом уживается море и комната с низким диванчиком не известно даже мне самой, не то что вам, здоровым, читающим этот бред. Море там разное. Главное, что море. Оно одинокое. Там нет яхт и загорающих красавцев. Есть море. Бесконечно мое море. Песок. Ракушки. Много-много ракушек. Там волны и рыбы. Волн я боюсь, я говорю, что «море злиться», когда волны. Иногда там есть дельфины. Иногда мое море становиться лазурным и светлым, как на Мальдивах. Я бегу по дорожке, ведущей в океан. Или сижу на берегу, улыбаясь брызгам и волнам.
Море бывает и другим. Сумрачным и одиноким. Без дельфинов, без солнца и без дорожки в океан. Просто море. Бесконечно одинокое море и я. Иду вдоль берега. Сколько же ты видело, море… Сколько людей доверяли тебе свои тайны, свои мысли и души, свою любовь и ненависть. Свою жизнь.
Сидишь себе на песочке с ноутбуком и понимаешь, что не важно, каким будет завтра. Главное, чтобы оно – было.
А еще там есть горы. Только не надо задавать вопросов, как уживается море и горы. Примерно, как комната с колючим пледом и два разных моря. Им хорошо, не волнуйтесь. Я люблю горы. Люблю их с прошлого лета, когда впервые увидела.
Ну и конечно, там есть я. Совершенно другая я, с которой вы не знакомы. С которой никто не знаком. С которой даже я-обычная не всегда знакома. И, наверное, лучше нам не знакомиться. Та девочка … Оставьте ей право на сказку. Она прекрасно понимает, что иллюзии могут быть только в этом придуманном мире. Так оставьте ей его. Пусть она живет там, живет как можно дольше. Пусть грустит, радуется, читает, пишет стихи. Потому, что когда она умрет – в моих глазах что-то изменится.
Потому, что она – это душа. Может, не моя. Чья-то. Но имеющая право на жизнь, душа …