я написал бы тебе стихи, прозы,
рассказы о тебе и для тебя.
хипстер носит рубашку в клетку,
у тебя iPhone 4S,
у меня же сборники бездарных поэтов,
твоя фотография что на столе, отвернута теперь к стене.
я молюсь за тебя, днями, ночами,
помнишь, мы библию вместе читали,
ты кстати нередко засыпал,
так сладко спал,
что я будить тебя не посмел.
знаешь, я бы с птицами улетел,
дойдя до предела.
но пока ты рядом, в моей квартире,
и я вижу тебя в эфире,
прошу, подари мне цветы со всей планеты,
убери все эти запреты, рассветы, вопрос-ответы,
сожги все его портреты.
нас нарисует безумный художник,
какой нибудь безнадежный волшебник.
я буду твоей танцующей в небе птицей.
из друзей не поэта.