На улице пиздец холодно. зима уже выполнила свои функции, как то: новый год и крещенские морозы, и может поскорее уже отсюда уебывать, но все почему-то никак. едешь продрогший как черт в трущобах ада, где, как всем известно, настолько холодно, что от мороза ломаются кости и крошатся зубы
в ушах в это время тепло и нежно поет про любовь негр в пиджаке. он так поет потому что зимы не видел, в этом я уверен. все музыканты которые хоть раз с гитарой между ног корчились в тролейбусе от холода по дороге на репетицию, все они начинают много пить, носить бороды и строить из себя самодовольных мудаков, чтоб никто не понял как им грустно и больно от того что зима выжгла у них все способности красиво и нежно петь про любовь, и все старательно играют однообразную бесчуственную поебень, чтобы их заметили толстые продюссеры и забрали жить в более-менее теплый питер или в совсем уже теплую и солнечную москву, где на пальмах висит вдохновение, а за каждым углом ждет запись альбома. впрочем это я все выдумываю с досады.