Мне слишком больно даже для стихов…
И эта боль огнем внутри клокочет,
сплавляя дни в один неровный прочерк,
где редкими пробелами - любовь.
Любовь к тому, кто вновь не позвонит,
и не заглянет вдруг на чашку чая…
А я так сильно по нему скучаю,
что, кажется, Земля сойдет с орбит,
когда мы встретимся. И я сойду на нет.
А ты её сожмешь покрепче руку,
она, уже предчувствую разлуку,
слегка кивнет и улыбнется вслед…

Мне слишком больно даже для стихов.
А он… Что - он? Пусть правда будет счастлив.
И пусть огни любви его не гаснут. А я вернусь…
Когда мне хватит слов.