когда я считала себя великим "писакой", оно шло, шло изнутри, в любой момент, вся комната была засыпана клочками бумаги, книги, обложки журналов, салфетки-все исписано, исчиркано
перечитав некоторые свои вещи, я поняла, как же я скучаю, как я скучаю по этому, как глубоко я увязла в этой медицине, как она высосала из меня эмоции, какой я стала сухой и чертвой, отврат
сейчас меня не волнует ни мой стиль письма, ни знаки препинания, даже лексикон как-будто засох
отврат-это не то. это пустошь