я сажусь писать стих, но внутри меня пусто
и он получается белым.
это как персик или любой другой фрукт,
который просто
больше не может быть спелым.

зачем ты покидаешь меня, мой лучик,
который, несмотря ни на что,
заставлял меня созревать?
зачем ты мучаешь меня, уходя за тучи,
своей безответностью,
заставляя меня ко всему, что движется, ревновать?

я опускаю веки, потому что физически
(а не в моих снах)
ты давно не бываешь рядом.
в моём саду твои ясные, как летнее небо, глаза,
как обычно,
обжигают меня своим взглядом.