Просто мы не из тех, кто способен питаться грязью,
Засыпая по вечерам у родного телека,
И спокойно себе помереть через сорок лет. ©Крис
Знаешь, может и не из тех,
Но ты любишь варить обед.
Строить планы, встречать гостей, -
Нам не хватит этих приторных 40 лет.
Да куда нам больше, ты знаешь сам,
Мы сдохнем от бесконечного
Горького кофе по этим утрам,
От темного виски по этим ночам,
От дикой боли по тем самым рукам,
Нам не дано ничего вечного.
Кроме бутылки виски почти ничего не радует.
Не думала, что со мной когда-то такое будет.
И от дряной колкости к бесконечной ломкости -
По останкам трупов шагать не мерзко.
Нам хватит смелости отрезать всем трупам головы,
Нам хватит трезвости станцевать на столе голыми,
Нам хватит радости совсем позабыть боли прошлого,
Нам хватит жесткости стать хорошими
Позабытыми
Трупами
Прошлого.
Не о жалости сейчас, не подумай.
Но меня не устраивает быть трупом,
жить с трупом, рожать трупов.
Но дело все в том, что уехать тоже не выход.
Мы остаемся здесь разлагаться на клеточки
Всей этой не потраченной важности-нужности,
Ведь ей одной не плевать на нас.