Ма, ты там смотришь со своих творожено бело-синих перин. Укрываешь меня проливными ливнями от злодейки судьбы, Но он нее не скрыться, ни покупая себе в ларьке никотин, Ни заливая все алкоголем, чтобы из искры разжечь в себе костры.
Ма, я все жду и надеюсь, что под звон весенних колоколов Ты прижмешь, как прижимает к себе мадонна маленького Иисуса Христа. И ранняя стужа лишится всех холодов И начнется снова история которая была сожжена без конца.
Ма, ты только не ругайся, но чувств же не упрятать Я уже живу тем, что без тебя и научилась падать. Невыносимо больно, что уж не заплакать А ты всегда твердила, что сильным нельзя плакать.