Ма, ты там смотришь со своих творожено бело-синих перин.
Укрываешь меня проливными ливнями от злодейки судьбы,
Но он нее не скрыться, ни покупая себе в ларьке никотин,
Ни заливая все алкоголем, чтобы из искры разжечь в себе костры.

Ма, я все жду и надеюсь, что под звон весенних колоколов
Ты прижмешь, как прижимает к себе мадонна маленького Иисуса Христа.
И ранняя стужа лишится всех холодов
И начнется снова история которая была сожжена без конца.

Ма, ты только не ругайся, но чувств же не упрятать
Я уже живу тем, что без тебя и научилась падать.
Невыносимо больно, что уж не заплакать
А ты всегда твердила, что сильным нельзя плакать.