Это я. Снова.

Впрочем, кому это еще быть. Мой же блог.

У меня все еще все паршиво. Только новая стадия. Апатия.

Наверное, это лучше, чем слезы. Наверное.

Я нашла офигенного автора на фб. МорМор'ы пишет. Короткие. Но такие… боже, такие до боли канонные. Почему я не могу даже фик написать? Почему у меня выходит только херня?

И еще я размышляла… Писать - это не мое желание. Это необходимость. Жизненная потребность.

Это невыносимо, когда в голове появляются эти образы, умоляющие, требующие записать их, жаждущие быть прочитанными. Это с ума сводит на самом деле.
Как барабаны у Мастера. Вечное ты-должна-писать-ты-должна-писать. А я не могу. НЕ-МО-ГУ.

Это похоже на мираж в пустыне. В твоей голове проигрывается целый фильм, ты четко знаешь, что персонажи делают, что говорят - все, вплоть до каждой улыбки. Ты берешь ручку или садишься за клавиатуру - все это исчезает, оставляя тебя лежать на горячем песке под палящим солнцем с жаждой, еще сильнее, чем прежде.

Боги, какой я пафосный. Ле фу.

Что странно, я обычно хорошо помню свои состояния во время каких-либо действий. Особенно, если есть чему напоминать. Но в случае с написанием чего-либо - от письма (бумажного, настоящего) до рассказа, я абсолютно ничего не помню. Совсем. Как будто писала не я, а кто-то другой завладел моими руками и нажимал на клавиши.

Как ведьмы в серии про Шекспира в Докторе.

Я нормальный, честно с:

Но действительно странно. Я перечитываю то, что вроде не так давно писала, и понимаю, что как будто впервые это вижу. Как будто это не мои слова.

С ума я схожу, что ли?