Я ненавижу ему писать. Мне бы переломать себе косточки и хрящики, чтобы эту острую недостаточность его тепла вылить в помойку, как вчерашний суп. И это не забыть и не улыбаться больше как в первый раз. И мне жаль себя. Это как долгожданное настоящее счастье только-только свалилось тебе на голову и ты в нем топишь прошлые беды. а потом счастье это в одночасье решает, что еще не время быть для тебя всем. а ты уже и не помнишь, как это - дышать самостоятельно.