Это всего лишь детство. Или мой дурацкий характер. Или это я и есть.
Я. Именно такая.
Нет. Нет. Не нужно меня любить.
Но когда понимаешь, что теряяешь даже того, кого никогда не держал, хочется не отпускать. Хоть на секунду, но это было. Хотелось не отпускать.
Моё детство, и я бросаюсь из крайности в крайность. Кем я стала?
Что будет с нами через месяц или через год?
Главное, никогда не слышать моих мыслей. Отвечать типичными фразами. И улыбаться.
Всё всегда было хорошо. Как бы хреново нам не было.
А иногда было настолько хреново, что, казалось, хорошо уже не будет.
И что там дальше, зависит только от тебя самого.
Отвечать типичными фразами. Помнишь?