никого не будет в доме,
кроме сумерек. один
зимний день в сквозном проеме
незадернутых гардин.

только белых мокрых комьев
быстрый промельк моховой,
только крыши, снег, и, кроме
крыш и снега, никого.

и опять зачертит иней,
и опять завертит мной
прошлогоднее унынье
и дела зимы иной.

и опять кольнут доныне
неотпущенной виной,
и окно по крестовине
сдавит голод дровяной.

но нежданно по портьере
пробежит сомненья дрожь, -
тишину шагами меря.
ты, как будущность, войдешь.

ты появишься из двери
в чем-то белом, без причуд,
в чем-то, впрямь из тех материй,
из которых хлопья шьют.

Борис Пастернак