Сквозь высокие темные окна
разрешали смотреть по ночам,
как горят золотые волокна
на безлюдном проспекте, а там

фонари, провода – все так ярко
в неподвижном сгорало огне,
и деревья размокшего парка,
тяжело шелестя в полусне,

лишь угадывались… Словно некто
написал акварелью – свечной
небосвод, дрожь сырого проспекта,
наплывающий холод ночной.