Может, холодно в комнате. Может, внутри. Может, везде.
Мурашки по коже, дрожь по телу. Сложно. Будто внутри сломалось что-то. Что-то очень важное, без чего все теряет привычный вид и форму. И мне то ли страшно, то ли уже абсолютно все равно. Руки дрожат, словно порезаны все, пока что-то там собирала из осколков, зачем - непонятно. Что-то чужое, а будто бы нужное. И все ноет. И внутри холодно и пусто. Те самые -273 по Цельсию, когда даже частицы не движутся. Внутренний холод настоящим становится. Руки ледяные, нос, ноги, все как всегда. А температура, скорее всего, скоро поднимется. Это нервы. Тоже, вообщем-то, ничего нового. Хочется укутаться во что-то очень большое, теплое, настоящее. Во что-то, чего нет.
Очень-очень холодно. А еще все эти маленькие, но острые льдинки, разбиваясь на тысячи еще более крошечных, впиваются, будто изнутри, во все тело. И дрожь от этого. Мурашки. Озноб. По всему телу. И не спасает ни горячий чай, ни батарея, ни грелка, ничего…
Внутри -273 по Цельсию.