И когда с груди сваливается многотонная цементная плита,
а в легкие врывается воздух, от которого кружится голова и взрывается мир;
когда без этой плиты ты такой легкий-легкий,
и когда спасительное облегчение пронзается немыслимой болью,
от того, что к месту зажима теперь рвется свободная кровь -
вот тогда ты и закричишь. Вот тогда ты зазвучишь. Забьешься. Засопротивляешься. Запоешь.

Зачем, зачем я это сделала? Что же я наделала?! Что я наделала.

И пока тело содрогается и выворачивается, спасение находится только в одном:
Бежать. Бежать. Бежать. Бежать. Бежать.
Двигаться. Не останавливаться.
Сделать вид, что ничего не было.

Пока что в моей скромной жизни не было большего кайфа, чем этот лоб, уткнувшийся мне в плечо.

P.S.: Абсолютно во всех моих рисунках отсутствует техника, оригинальная креативная идея, качественное исполнение и даже базовая композиция. Абсолютно все как-будто рисовал душевнобольной.