Знаете, если меня поставят перед выбором: любить, но не быть любимой, или не любить, но чтоб любили меня - я выберу первое.
Когда ты любишь, ты еще можешь радоваться. И не важно, что если это все по-настоящему, то радуешься только за этого человека. Ты счастлив, когда он улыбается. При звуках голоса, просто от того, что этот человек есть. И вовсе неважно, что ты жалок в такие моменты и похож на щенка, ждущего очередной подачки. Все еще есть шанс на счастье. Всегда что-то теплое внутри тебя. Какая-никакая любовь, пусть даже самая жалкая, глупая и ничтожная, все равно способна дарить радость. И дарит боль, но изнутри не разрушает.
А вот когда ты понимаешь, что любят тебя, но не можешь ответить чем-то… Да хоть сто раз будь счастив с другим человеком, ночами проклинать себя придется все равно. За то, что кто-то готов отдать жизнь, а тебе это и не нужно. За то, что ты - чей-то спаситель, не услышавший зова. За то, что ты всегда останешься пуст внутри. Мне, наверно, не дано понять, как можно спокойно жить с чувством того, что ты не смог кого-то сделать счастливее. И не смог не потому что не захотел, но и в то же время не совсем из-за обстоятельств. У тебя даже нет на то весомой причины. Просто ты живешь, зная, что убиваешь чью-то душу.