Я люблю его. Наверное .
Даже когда у меня нет настроения, даже когда я признаюсь себе в обратном. Когда кричу внутренним голосом о том, что он мне никто и что просто ненавижу.
Я всё равно люблю. Может слабее, чем раньше. Просто всё то, что он сделал - за это нельзя любить, стоит возненавидеть. Но любят ведь не за то, что человек хороший или плохой. Любят не за что-то, а вопреки всему.
Я готова всё время закрывать глаза на его минусы, на этих баб, которые к нему липнут, на его эгоизм и эти тупые привычки. Могу казаться равнодушной, даже не спросить " как дела? " Переписываюсь всегда монотонно, показывая что мне эти переписки не важны. Хотя чувствую окрылённость, когда пишет мне.

Он до сих пор ни о чём не догадывается, а я стараюсь скрыть как можно лучше. Всё под маской безразличия.