Мурашки по всему телу. То ли от холода, то ли от грусти, навалившейся как-то внезапно и невовремя, как и все самое сложное в нашей жизни. Я не могу себе представить, как одиночество пускает корни вглубь души и отмораживает конечности. Вечная мерзлота всюду и она же проникает в дом. Пустой дом, лишившийся скромной, но такой важной радости жизни. Понять, что иногда невозможно вернуть утерянное, ни коим образом - сложно. Пусть это покажется кому-то нелепым, но это совсем не так.
В любом вопросе, касающемся поступков людей или каких-то трагичных событий, которые я не могла бы себе объяснить, мне всегда волнует одно: "КАК ЭТО ПРОИСХОДИТ? КАК?" Кто и когда сможет ответить на этот вопрос правдой? Можно придумывать, что все это необходимо, что так и должно быть. Но ради чего? Как?
Мне жаль, что я не могу быть рядом. Мне совершенно неясно теперь, почему мы убегаем так далеко от дома в поисках денежного заработка и достатка, и долго и мучительно привыкаем к новому, разрезая сердце на части. Собственноручно. Почему нужно так много отдать, чтобы остаться в одиночестве? Где же здесь главный выйгрыш? Жизнь то не останавливается. Она проходит дальше. Мимо. Мимо нас.
Мне очень жаль, что я ничем не могу помочь. Мне искренне жаль Моцарта:(. Та самая частичка, соединяющая с домом, с родным местом. Как это происходит?…Я не знаю ответа.
В конечном итоге, все обязательно встанет на какие-то там новые места и останется стоять, пока мы не захотим сделать перестановку.
Так и бывает. В этом, видимо, и смысл.