Я, наверно, идиотка. Я решила написать тебе письмо. Письмо, которое никогда до тебя не дойдет. Письмо сюда. В печатном варианте. Не хочу отдавать тебе всю душу. Ну, что ж, начну с банального. Я тебя люблю. Люблю по-своему, по-детски. Но тебе не нужна эта любовь, ты ее вообще просто не заслуживаешь. За что тебя вообще можно любить? За воспоминания? Да, спасибо тебе большое. Но о том, что было вспоминаю только я. Ты вряд ли думаешь обо мне, когда проходишь мимо моего дома, а я думаю о тебе и каждый раз искренне радуюсь, когда в твоей комнате горит свет. Это значит что ты дома и с тобой твои родные люди, которые тебе помогут, если что. Я им завидую, в хорошем смысле этого слова. Они могут прикасаться к тебе, общаться с тобой абсолютно беспрепятственно. Когда то и я могла так же. Теперь ты не пускаешь меня в свою жизнь. Это приносит боль. Я никогда с таким усердием не убивала любовь к кому то. Я запрещаю себе думать о тебе. Но у меня не всегда получается. Вот, например, как сейчас. Эти минуты слабости. Я за них потом дорого плачу. Но когда я думаю о тебе, мне кажется, что ты совсем близко, как будто ты не оставлял меня одну. Я знаю, что это пройдет. Я перестану думать о тебе, с надеждой вглядываться в силуэты прохожих. Я перестану любить тебя. А пока:

Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ.ПРОСТИ МЕНЯ.