«… на улице шел дождь. В комнату через открытое окно пробирался запах сырой земли и табачный дым случайного прохожего. Был уже поздний вечер, а он всё не спал и, наверное, так и не уснул в эту ночь. Этой ночь я стала его, этой ночью сбылись его заветные мечты.

Мы лежали, держась за руку. Точнее, это он сжимал мою маленькую ручку в своей ладони.

Я спала. А он нет. Он любовался мной. Убирал пряди волос с моего лица, гладил по миленькому носику. Я спала. А он нет. Он не мог поверить своему счастью. Смотрел на меня влюбленными глазами, боялся дышать. Я спала. А он нет. Он любил меня безумно. Он любил так, как ни любит никто. Ведь он не спал, когда я спала… »