Я занимаюсь глупостями вновь.
Пять месяцев назад я перестала чувствовать. Дата размыта, ибо это было не сразу. Медленно. Я не проснулась однажды и не поняла, что мимо меня несется жизнь, что все слилось в сплошное "что это было, боже?", что я стала невообразимо скучна и несносна. Я не решила так напоказ, я не сделала это внезапно, я не захотела этого навстречу, я только поняла дважды. Все звучит так пафосно и исскуственно, но на самом деле так просто и глупо, что лучше было бы понарошку.
Восемь месяцев назад я охладела к публичности. Я читаю старые дневники и не верю, что это писала я.
Я не знаю, можно ли доверять девушкам, они же так разговорчивы - по крайней мере, большинство.
Я, наверное, хочу подругу. Обычную.
Три дня назал я избавилась от одного из самых главных моих изъянов. Точнее, убедила себя, что избавилась. О, тщеславие! Что ты сделало со мной! Я не желаю больше пить с тобой на брудершафт. Ты ввергаешь меня в пучины стыда.
Я так бессвязно пишу. Я чувствую прямо сейчас, как текст проходит мимо меня. Окно открыто. Тиканье часов, вода в стакане.
Пью.
Касаюсь гипсовой руки, другой рядом нет.
Меня любили там, на тейсти, и не любили тоже. С меня хватит. Я, может, и не наигралась, но твердо решила прекратить глупые занятия.
Моя проблема в том, что я слишком много болнтаю. В том, что не живу так как хочу. Почему я не читаю, мне же это так нравится? Почему не рисую и не надеваю рубашки? Черт побери, повсюду дрянь!.. Трусость - страшнейший порок, несомненно.
Тошнит от пафоса, который пропитывает эти буквы. Тошнит от собственного напыщенного слога. Множества ненужных слов. Вода в решете, это точно. И невыносимая скука. Я действительно сильно хочу писать просто и понятно. Все эти метафоры, туманные аллюзии, отсылки к понятным только мне событиям складываются в симфонию, от которой тянет блевать. Симфония понтов показательности.
Кто бы знал, как глубоко меня потрясает совершенство. Как совершенен он и как совершенна она. Как много имен и названий стоит за словами "он" и "она".
Прекратится ли это только с моей смертью?
Когда я умру
Мои косточки истлеют на солнце.
Вода и кровь омоют их, мои косточки
Цвета старых страниц.
Ветер разнесет запах гнили,
который внутри меня.
Ведь на самом деле там все прогнило.