Я - девочка в шёлке – сырая и мёдом вымазанная
Собираю букеты роз, ненавистных, в большие – большие охапки
На пальцах кровь от веретена шипов, босые замёрзли ноги
И вроде бы больше не больно, больше не страшно, но…

Ты – мальчик со вкусом лета, горчишь, как кофе,
А губы со вкусом топлёного молока, и тают
Стекают с пальцев, вишнёвым соком, слова, как птицы,
Летят ко мне в запачканных снегом конвертах.
Люби меня, взрывом стона июльских закатов,
Люби меня пышным тюлем бежевых занавесок
В моей спальне, где всегда заправлена без тебя постель;
Люби меня, безлунным приливом омывая ноги,
Поцелуями облаков, вымеряя до нас километры,
Совсем безболезненно в вены втыкая иголки
Ночных разговоров (с балкона так дует мне в спину),
А голос хрипит, и срывается, но мы продолжаем влюбляться
Ты – мальчик, обветренный солью промокших проспектов,
Свободный художник, влюбленный в себя, и в меня – ну немного

До Нас остаётся немногим больше трёх жизней,
Но девочки в шёлке не плачут, для шёлка это роскошно.(с.н.)