я стою босиком на кухне, прижавшись лбом к ледяному кафелю. собственно, не такой уж он и ледяной уже. от моего-то раскаленного лба. я уже не знаю, что делать. внутри мне холодно, а снаружи можно жарить котлеты. я, кажется, сняла все, что только можно снять с себя. только кожу осталось содрать.

я не могу заснуть. когда приходит осознание чего-то, ты не можешь не спать, не есть. только думать о том, что ты всю жизнь заблуждался, считал себя одним человеком, а оказалась, что это маска. мы все играем роли. дочь, сын, мать, хороший работник, ученик… но не всем даются хорошие роли. кто-то чувствует себя более комфортно играя убийц, маньяков, злодеев, черствых и грубых людей. или даже не так. им не комфортно, просто, по-другому они не умеют. мы придумываем свою жизнь сами. проблемы, радости, счастье, горе… можно внушить себе, что ты счастлив, а можно внушить, что ты самый обделенный человек на земле. но если поверить, а не внушить, может ли это стать настоящим? может ли это стать жизнью, а не маской? мы можем сыграть роли за всех и превратить свою жизнь в идеальную. построить этакий воздушный замок из любви и счастья. мы сами выбираем свой путь, свою роль. ну а я, кажется, запуталась окончательно в своих желаниях, в своей роли. мне содрали маску с лица, и оставили одну разбираться во всем. или это опять моя температура?