Мои чувства все чаще в интернете, а ты лежишь на верхней полке моего письменного стола, и страницы твои желтеют, и я даже не могу вспомнить дату последней записи. Я все чаще пишу то прозу, то какие-то статьи, забывая, что есть нечто сугубо личное, о котором не имеет права знать интернет.
Но все же я пишу. Пишу в завуалированной форме о том самом сугубо личном. Наверное, потому, что мне некому доверять в реальной жизни. Наверное, я хочу элементарного внимания к своей персоне. Не к персоне перспективной и умной студентки, а ко мне - обычной девчонке, со своими тараканами в голове.
Я разучилась доверять.
У меня все чаще нет времени достать тебя и написать правду. Настоящую правду отличницы, которая не плачет. Отличницы, которая умеет любить, писать эротическую прозу сходить с ума.
Но мы с тобой оба знаем, что придет то время, когда мне будет о чем писать. И я обязательно, тайно от мамы, брошу тебя в сумку, собираясь в долгосрочную поездку и буду писать на твоих страницах, в темном плацкартном вагоне свой личный бред, который никому не позволено знать.
Ты прости, мой бумажный друг…