Мне хотелось написать что-то. Выдавить из себя хотя бы одну строчку. Хотелось лёгкого рассказа, хотя бы одного описания. Но слова получались тяжёлыми, неподходящими. Предложения не строились, мысли путались. Темы скакали от одной к другой. Получался сумбурный набор фраз, объединённый только лишь атмосферой. Атмосферой печали, грусти, романтики. Кому-то это понравилось. И я начал писать. Строка за строкой, абзац за абзацем. Забыл упомянуть один пункт - я был одинок. У меня никого не было, мне нужно было с кем-то говорить. Я говорил с бумагой. А потом я случайно стал счастлив. И мне не о чем стало писать.