осенью, кажется, легче умереть, чем дотерпеть до лета, чем строить планы. небо ложится трупом в земную твердь, не дотянув с полгодика до нирваны. спишь как придется, еле волочишь быт, ставишь на днях кресты, на ночах зарубки, подозревая: всё, что тебя хранит - пьяный киномеханик, храпящий в будке.