Внезапно. Переписывались с Борщем, а он такие штуки выдает. Я попросила его сочинить рассказ. И блять, он чертовски хорошо с этим справился. Мне чем-то напоминает Паланика и всю эту альтернативную книжную движуху.

Суицид.

Я не пессимист. Я просто понимаю, что умру в любом случае. Независимо от итога, я начинаю умирать уже при рождении. Меня убивают ни сигареты, ни алкоголь, ни наркотики, меня убивает не то, как я живу. Меня убивает сама жизнь. С каждым новым днём, я всё больше приближаюсь к неизбежному концу.
Жизнь даётся один раз, но я не живу. Я её проживаю. Она как самый сильный наркотик вызывает самое сильное привыкание, а так же и самый неблагоприятный результат. И разве есть ли смысл в том, чтобы продливать свои часы ещё на сутки?… Не мне решать. В глазах уже темнеет… Последний глоток воздуха… Такой мягкий… нежный… лёгкий… Не такой, как раньше. Не такой… Каким я его раньше чувствовал…