Скулить, лежа на кровати. Все тело в мурашках. Все мышцы сводит. Боль не в них, она там, глубоко, внутри. Глубже, чем нервы. Глубже, чем сознание. Глубже, чем просто чувства. Она пропитала уже все насквозь. Могу лишь шататься и трястись будто в припадке. Говорить будто разучилась, слова выходить не могут. Рот открывается в попытках ловить воздух, а выходит лишь сип. Это лихорадка. Вот только не передается как обычно. Это другая болезнь. Гребаная зависимость. Ты, черт возьми, ты - причина. Все нервы давно разорваны в клочья, крупная дрожь. А слез нету. Ничего нету. Только тихое сумасшествие. Желание разорваться, выпустить на волю весь этот ужас и животный страх. Взгляд по комнате блуждает в поисках ничего. Я смотрю, но не вижу. Слышу, но не понимаю. Дышу, но задыхаюсь. Сгораю, но замерзаю. Уже нету ничего, только эти чертовы нервы. А кроме - ничего. Я задыхаюсь, все мышцы сводит. Это лихорадка. Но передается она не так, как все…