Раненная не тобой – холодом,
По чуть-чуть остывай – пора.
Это драное «мы» давно перестало быть грозами:
Превратилось в прокуренный морок – тот, что развеется до утра.
Все становится так, как хотели,
Ну, не мы, так хотя бы я.
Привыкай не выть волком, раненным в буйной метели,
Привыкай быть мне другом – солнцем ясного дня.