Всё, что происходит с нами,
Мы как - то странно делим пополам:
Если радость - празднуем с друзьями,
А с бедой приходим к матерям.
Заняты работой и делами.
День за днём в потоке суеты.
Мы не часто думаем о маме,
Слишком редко дарим ей цветы.
И свои болезни носим к маме,
И обиды к ней идём делить,
И морщинки ей рисуем сами,
Позабыв прощенья попросить…
Чтобы не случилось - не предаст,
Всё простит, обиды все забудет,
Руку, душу, сердце - всё отдаст…