я любил ее руки. руки художницы, они постоянно пахли по-разному: акварелью, легкой, как вода или тяжелой смесью масляных красок и скипидара.
эти тонкие пальцы, постоянно то в краске то в грифеле, коротко подстриженные как у ребенка ногти.
“зачем мне ногти, я же художница!”-в этой фразе была вся она и я любил ее короткие ногти, и не мог смотреть на огромные когти прочих девушек.
я любил брать ее за руку и просто держать, не отпуская часами. иногда я клал ее руку себе на колени и перебирал ее пальцы, водил по костяшкам, по выделяющимся венам.
я любил смотреть, как она что-то делает этими самими руками: готовит, перелистывает страницы книги, быстро печатает что-то на ноутбуке. или рисует. да, наблюдать за тем, как она рисует было самым прекрасным зрелищем в мире. как она держит кисточку, крутит ее в руках, а затем приступает к работе. и столько раз я думал, что хотел бы быть этой самой чертовой кисточкой в ее руках…Ромео, милый Ромео..”О, быть бы на ее руке перчаткой! Перчаткой на руке!” Вот и я, следуя твоему примеру, хотел быть частью того, что принадлежит ее рукам.
я любил целовать подушечки пальцев, и она любила это.
она любила меня, а я любил ее руки.