ОНА была закрытой книжкой
В ЕГО начитанных руках,
Всего лишь легкою интрижкой-
Ночные встречи впопыхах.
Устав от сложного романа,
Что горечь жизни показал,
По вечерам дорогой пьяной
ОН приходил в читальный зал.
И, гладя яркую обложку,
Вдохнув бумаги аромат,
ОН, забываясь, по-немножку,
Листал страницы наугад.
Так дни и месяцы летели.
ОН даже иногда скучал.
Тогда, зайдя в конце недели,
ОН на ночь книгу забирал.
Не прочитав единой строчки,
ОН просто рядом засыпал.
Все запятые, буквы, точки
Красивый переплет скрывал.
Но вот в один привычный вечер,
Когда ОН к полке подошел,
Предвосхищая радость встречи,
Вдруг книги этой не нашел.
" Другой забрал? Нет..!Потерялась?!
И где теперь ее искать??
Какая сила или слабость
Мешала мне начать читать?!
Дуррак! Я ж полки перепутал!
Да вот же!Вот она стоит! "
ОН в теплый шарф ее укутав,
Украл из шкафа пыльных книг.
Обняв замерзшими руками,
Обложки лист перевернул
И, захлебнувшийся стихами,
В бездонной рифме утонул…